Aus Liebe.

Die Dielen knarzen voller Ehrfurcht, 

überall hört man die Seiten rascheln, 

flüstern und tuscheln. 

Jedes einzelne von ihnen ein Schatz

aus längst vergessenen Zeiten.

Vergilbte Seiten, 

die durch viele Hände gegangen,

vergilbte Wörter,

die schon oft ausgesprochen wurden.

Erzählungen voller Geheimnisse.

Und vorne.
Widmungen. 

von 1903. 

An Sofie. 

Erinnerungen. 

Wahllos eine Seite aufgeschlagen, 

ein Kapitel. 

Die Geschichte voller Geschichte. 

Vergilbte Seiten, 

die durch viele Hände gegangen,

vergilbte Wörter,

die schon oft ausgesprochen.

Das Buch.

Es riecht nach Geschichten, die das

Leben schreibt, die die Füllfeder 

nicht füllen kann. 

Es nimmt einen mit,

auf eine Reise.

Wir verweilen kurz,

der Blick schweift über den 

Einband. 

Bei welcher Gelegenheit

man ihn wohl betrachtet hat?
wann ihn zuletzt einer mit 

der Handfläche gestreift

und liebevoll ins

Regal gestellt...

Zeilen überfliegen, Flug

ins Jahrhundert. 

Buchstaben

tanzen und träumen. 

Erinnerungen.

An Vergangenes. 

Es ist fast so, als ob die Bücher

staunen, dass noch jemand,

wenn auch nur kurz,
einen Blick

in sie hinein wirft.

Sofie.

1903. 

Lebendig im Augenblick.